Вокруг да около Challenge Cup

Уж две недели прошло с того самого дня когда Уэмбли увидел финал Carnegie Challenge Cup, а меня самого все никак не покинет ощущение радости от увиденного в тот день. И даже не столько от самого матча, сколько от всего, что происходило в тот день до, во время и после финала. Как это было, почему, чем у них там все намазано? Пробуем вспомнить весь день 29 августа.

Завтрак. Вся наша регбийная братия, прибывшая на конференцию Европейской федерации регбилиг, только что начала вылезать из своих номеров в общаге европейской же школы экономики, учебного заведения входящего в топ-10 всех европейских и возможно даже мировых. Кампус конечно не потянет на гостиницу 5 звезд, но среди подобных же институтских уверенно войдет в призы. Народ уныло плетется на завтрак, по дороге автоматически гудморнингуя встречным лицам, рассматривает дивную английскую пищу, наливает кофе. Телевизор вещает новости, скукотища…

Эмоциональная встряска и первые улыбки появляются одновременно, по ТВ прошел сюжет о предстоящем финале на Уэмбли, и пока тренер «Джайнтс» дает интервью народ в буфете начинает галдеть и веселиться. Болтают уже все, оказывается здесь живем не только мы, но и простые английские фанаты регбилиг, которые приехали на день раньше. Одежда — сплошное месиво регбиек, естественно больше всех «Вулвз» с «Джайнтс», однако и остальные клубы суперлиги, НРЛ тоже представлены с лихвой.

- Ну и кто чемпион?- спрашиваю у парня в регбийке «Хаддерсфилда», случайно налетевшего на меня с подносом.

- Ты офонарел, задавать такие вопросы фанату «Джайнтс» с 10-летним стажем?

- Да ты сам офонарел, он не у тебя, а у меня спрашивал, — тут же перебивает его случайно оказавшийся рядом не менее почетный фан «Уоррингтона», естественно одетый подобающим образом.

Все тут же заканчивается или, наоборот, начинается дружеским хохотом обоих. Никакого мордобоя, злобы или другого дерьма, иногда случающегося с фанатами в других видах спорта. Это регбилиг и его кодекс поведения. Интересно.

Улица. Надо немного показать Лондон своим коллегам, уже в 9 мы около Биг Бена, фотографируемся. Кадр в знаменитой красной будке уличного телефона не удается, коллега вылетает оттуда с воплем: «Фу, блин, нассали!». Добро пожаловать в Лондон.

Но упавшее было настроение приподнимают раскрашенные под британский флаг фанаты, уже потихонечку наводняющие центр. Визуально их пока поровну, «Вулвз» и «Джайнтс», все по прежнему шуткуют друг с другом, веселятся. Видно, что люди приехали просто отдохнуть, никакой агрессии.

Полдень. Оксфорд-стрит, мекка тряпишников и шопоголиков, водоворот языков мира, цветов кожи, запахов, но… Сегодня здесь правит бал финал Challenge Cup, улица окрашена в желто-синие и бордово-оранжевые цвета. Болельщики прибывают и прибывают, преобладают большие семьи, среди детей наблюдаются даже груднички, и те уже с раскрашенными мордашками. Прикольно наблюдать в метро, здесь целые Волчьи реки и Гигантские острова. Видно, что ребята не из Лондона хрен разберутся в этой схеме подземного города, да еще и притом, что на нужном участке закрыта линия ведущая на Уэмбли, нужны пересадки, а где? А где рассказывают им болельщики другой команды, проходящие рядом. Все заканчивается по традиции хохотом и совместным следованием в вагон метро. Кстати, закрытая линия метро за 3 часа до финала все таки починится, городские власти «секут фишку», сегодня Уэмбли метро нужно по любому!

Спустя часок мы тоже в метро на пути к стадиону. Вагоны довольно свободны, полицейских нет, собак тоже, никакой пьяни не замечено. Среди пассажиров выделяются джентльмены лет по 50-60 одетые явно не из супермаркета. Твидовые пиджаки, дорогущие ботинки из желто-коричневой кожи. Как такие оказались в метро то? Да просто все, из кармана одного из них торчит билет на финал, они видимо пробки не уважают, вот и объезжают их под землей. Все смешалось окончательно, разноцветные фантики, раскрашенные в боевые цвета младенцы, дорогущие джентльмены, ну чем не фактура для сюрреалистического фильма?! Однако это все было маленькой слезкой по сравнению с…

Дорога от метро до стадиона. О Боги, о небеса, о родная моя мама! Вот праздник у людей так праздник! Вот так буйство, вот так сгустки радостных эмоций, вот так ноктюрн на флейте водосточных труб, просто оргазм какой-то. Какие тут все красивые, разные, веселящиеся, пьющие, но не пьяные, добрые, раскованные и чумовые. Какие сексуальные дамы! Минуточку, а где собственно полиция, этот пахнущий одинаково во всех странах сержант милиции с кислой физиономией? Где ОМОН, отряд костоломов и вымогателей, где дубинки, наручники и настоящий матерный язык, где это все? Все по дороге на Уэмбли — это 3 полисмена на выходе из метро и 4 на лошадках перед самим стадионом. Все по прежнему улыбаются и желают приятного просмотра, лошадки и наездники позируют любому желающему щелкнуться на фоне, нет проблем. Начинаю сходить с ума.

Внутри. Царство Меркурия, бога торговли. Просчитано все. Кто какой, у кого сколько денег, кто голоден а кто нет, даже кто сколько раз сгоняет в туалет и как страждущему донести 8 пинт пива в одних руках от прилавка до сидения на трибуне. Те самые джентльмены уже в клубе Уэмбли распивают шампань за сотку фунтов, пробуя на ходу устрицы. Тот самый парень из утреннего буфета жует огромный хот-дог и упивается пивом. Младенец с раскрашенным лицом очевидно пробует мамкину сиську, а я бездарно ищу кэшмашину, тут в почете наличные, если конечно не хочешь шампань за сотню. Я не хотел, а налика не было. Здесь и случился первый пробел Уэмбли, катастрофа, беда, жуть, вселенский потоп, жопа…… Кэшмашина на нашем этаже Уэмбли напрочь сломалась, сдулась, зависла, не вынесла напора страждущих. Мда, хочется пива, а нету, как говорится по усам текло, а в рот не попало. Но на этот случай оказывается есть стюард, одетый в спецодежку сотрудник стадиона с рацией и картой местности. «Не бойся, парень, каких-то 30 лож по коридору вперед и другая машина к твоим услугам. Трать сколько захочешь!» Все так и оказалось, 30 лож и аппарат с денежкой. Вперед, на штурм! Короче «и я там был, мед с пивом пил!»

Шоу. Фанфары, оперные арии, фейерверки, все так и должно быть. Мне же запомнился эпизод со Стивом Прескоттом (ПРИМ: Стив Прескотт — знаменитый в прошлом игрок суперлиги и сборной Ирландии, болен крайне тяжелой формой рака. Врачи давали ему несколько месяцев максимум, а он стойко переносит все тяготы лечения и уже многократно преодолел этот срок). Этот парень решил, что пока он еще жив, то будет до последних дней помогать госпиталю для больных раком и бывшим травмированным  и больным обычными человеческими болезнями игрокам  регбилиг. Его фонд за год или два уже собрал и перечислил больным уже более 150 тысяч фунтов. Именно Стив Прескотт вынес на поле мяч и именно ему аплодировал весь стадион. Конечно, диктор щедро отдиктовал это событие и рассказал о фонде, и я уверен, джентльмены в твидовых пиджаках потянулись за своими чековыми книжками. Так фонд Стива вполне вероятно накопил на еще одну дорогущую операцию для какого-нибудь бедолаги! Никаких слез и набатной музыки, все с удовольствием перечисляют деньги в фонд, отдыхают, веселятся.

После матча, или как говорят англичане, aftermatch hospitality. Конечно мы уже не первый год на Уэмбли, не первый год участвуем в официальных тусовках после матча, но каждый раз я не устаю поражаться до чего же они простые и земные эти игроки в регбилиг.

Адриан Морли, раздающий десятки автографов, с огромным свежим шишаком на лбу, потом вдруг уставший и спрятавшийся за колонной с пластиковым бокалом пива. Ли Браерс, идол, кумир пацанов, Мик Хайем и теленок, ну просто теленок Бен Вествуд, а как вам возящийся с ребенком, может и чужим, кстати, и хохочащий Стив Пикерсгил. Они еще не забыли, что только что выиграли старейший кубок в Европе, всего-то во второй раз за всю историю клуба. Но они уже здесь, на земле, со своими женами, подругами, детьми и фанатами. Они запросто откликаются на просьбу сфоткаться и оставляют автографы, с ними можно обсудить любой вопрос, а с Крисом Рили запросто поболтать о той телочке в красивом платье, выпить пивка и похлопав по плечу пожелать удачи.

- А можно сфоткаться?- Спрашиваю у Ричарда Матерса и Ли Браерса и становлюсь сбоку
-Не-не, дружище, иди ка в середину, болельщик всегда главный, — отвечает Ли.
Таким был тот день. И что же, всегда у них так? Ну да, уже 114 лет.

Целых 114 лет?! Всего то 114?!

автор: Саша Денисов